Cartas pra Depois

Essa história assim como a maioria das outras histórias de amor, se divide em três.

Quem ama, quem não percebe e quem sofre.

Gostaria muito de dizer que foi eu quem recebi as flores naquela tarde de domingo, mas não, não foi.
Acredite, pior do que amar um cara, é amar – e invejar também – a namorada desse cara. Não duvide da minha feminilidade, gosto mesmo é dos homens – dos mais babacas, idiotas e sorridentes possíveis. 

 O problema todo começou quando cruzei na esquina da amizade e atravessei para a rua do amor. Uma questão de melhor amiga, se é que você me entende. Não quero contar detalhes, até porque dar a minha versão da história faria de mim a pessoa mais santa e avulsa do mundo. 

Eu não sou assim. Bom, pelo menos não até costumava a me sentir como uma garota dramática que escreve. O problema é que lutar contra a razão e a emoção tem acabado comigo. Sinto-me exausta antes mesmo de levantar da cama; fingir que não me importo tem gastado mais de mim do que eu posso, e ficar de longe para economizar não tem funcionado muito. Já pensei em possessividade, egoísmo, inveja, competição… Coisas de menininhas da minha idade; mas esses sentimentos não fazem parte do que eu sou, mas foram a maneira mais óbvia que encontrei de explicar o que sinto. Ouça Fallin, Listen, ou qualquer outra porcaria que te faça chorar agora querido. Chore comigo. Agore. Ao meu lado, e tão distante. 

Não faz sentido, mas amá-lo faz muito menos. Assistir o filme, opinar nas melhores cenas e não poder beijar o ator principal não é divertido. Na verdade, dói… E é esse sentimento incontrolável, que nasce no meu peito e escorrega até o ponta dos meus dedos. Termina e recomeça toda vez que alguém lê esse texto.

Espero que a pessoa errada não leia. Ou não.

Numa sequência de gavetas erradas, num blog deixado pra trás, num pedaço de papel da caixeta velha.

Cartas. 

Lembranças de nós dois. 

Que nunca foram entregues.

Cartas pra depois.